Los amorosos

 

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.

 
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.
 
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo y el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
 

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.

(poema de y en la voz de Jaime Sabines)

 

********* "

A la sombra del agua" por lejandro Filio, Pedro Aznar, Nicoletta y Sabines

Bailo con vos

El baile y yo
somos incompatibles.
Tengo terror
al tiempo que se divide.
Yo soy de cartón
tu eres el son.
Tú tienes ritmo y arte
y eres flexible.
Me dice tu voz
que nada es imposible,
que es solo amor
donde los otros fijen.
Tu déjalos
mirándonos,
bailamos raro
pero somos libres.
Solo por ti,
si me lo pues
bueno, yo...
lo haría por ti,
por repetir, repetir, repetir.
Solo por ti,
si me besas
soy capaz de todo, amor.
Solo por ti
me hecho pa'lante
y me arrojo con valor
y en un despeine
bailo con vos.
De pronto paso
que no hay nada imposible.
Hombre cartón
bailando como un niño.
Magia por vos,
bailaba yo...
con tu cintura,
yo no sé que hiciste.
Solo por ti,
y por no perderme la ocasión
de estar...
pegado a ti, pegado a ti
y repetir, y repetir
repetir, y repetir.
Solo por ti
en la boca tengo el corazón,
solo por ti.
Y la frescura de tus besos
me los quedo yo,
si es lo que quieres,
bailo con vos.
Si es lo que quieres,
bailo con vos.

La Segunda Mitad

 Llegando al filo del amor
te entrego mi fragilidad ...

 

Dejame entrar
tengo miedo afuera del caparazón
que oculta mi fragilidad.
Voy a apagar mi lucidez, preferiría no pensar
y pido asilo bajo tu piel.

Llegando al filo del amor
te entrego mi fragilidad ...
me faltaría un pedazo si no estas
porque estoy condenado a vos.
Sos mi segunda mitad.

Por correr contra el tiempo
no me aprendo la lección
y puedo hacer todo al revés.
¡Qué estupidez dejarte ir llegando al filo del amor!
me arrastro, me encierro
me dejo caer.

Llegando al filo del amor
te entrego mi fragilidad ...
me faltaría un pedazo si no estas
porque estoy condenado a vos.
Sos mi segunda mitad.

Quietud

Si me detengo sucede y es inevitable.
No estoy en ningún sitio. 
Hacia atrás imágenes estáticas. 
Hacia adelante nada, melancolía desgarrada.

Que no mira.
Ni ve.
La inmovilidad 
acomoda la angustia.

Es cuando se instala 
este silencio impuesto.
Por vos
por mi,
rodeando mi tristeza 
con la misma fuerza 
con que nos aferramos a los viejos
muñecos de infancia.

Observo el deambular de mi nostalgia 
recorriendo descalza los vacíos. 
No soy ni mi sombra,
ni mi tristeza.

No estoy dentro de mi nostalgia y quién sabe,
no soy yo quien camina ahora descalza. 
Entonces sin mirarte 
te adivino.

Constatando. 
Incrédula.
No me molesta.A veces.
Sólo a veces.

Me sorprende.

By Abril Lech@

Me dueles -Jaime Sabines

Me dueles.
Mansamente, insoportablemente, me dueles.
Toma mi cabeza. Córtame el cuello.
Nada queda de mí después de este amor.

Entre los escombros de mi alma, búscame,
escúchame.
En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama,
pide tu asombro, tu iluminado silencio.

Atravesando muros, atmósferas, edades,
tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)
viene desde la muerte, desde antes
del primer día que despertara al mundo.

¡Qué claridad de rostro, qué ternura
de luz ensimismada,
qué dibujo de miel sobre hojas de agua!

Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.
Soy como el hijo de tus ojos,
como una gota de tus ojos soy.
Levántame. 

De entre tus pies levántame, recógeme,
del suelo, de la sombra que pisas,
del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.
Levántame. 

Porque he caído de tus manos
y quiero vivir, vivir, vivir.

Retornos

Recorro senderos antiguos con ojos nuevos.
Me desprendo y aprehendo en un mismo y único acto simultáneo que entrelaza los distintos planos en los que navego para acercarme un poco más a esta luz que, sanadora, armoniza mis sentidos con mi percepción intuitiva.
Te veo, me veo, nos veo.
Te siento, me siento, nos siento.
Te recobro, me recobro, nos recobro.
Es tortuoso, amoroso, vergonzozo, placentero, misterioso, tierno, develador, descarnado... En cada temporalidad el recuento de lo aprendido para el camino que se extiende por delante. Los mensajes son claros y precisos. Las imágenes también. 
El oxígeno atraviesa limpio cada inhalación desde el momento mismo en que cruzo el puente. Los colores se despliegan multiplicados. Resplandecen. Se transforman en aromas cromáticos, potenciados, empalagan. Los sonidos restauran sólo si es preciso. mis manos se deslizan atrapando dolores entramados. 
Es que cualquier estímulo sensible conoce desde su naturaleza su capacidad oculta de evocar y tan sólo aguarda el ser convocado para reconstruir.
Hoy soy yo la que convoca. 
Emerjo del caos ordenando páginas sueltas de un enorme libro con bordes dorados. Donde cada hoja atesora antiguos grafismos impresos. Yo todo lo que hago en este acto de arrojo es animarme a posar mis ojos sobre ellas.
Suspendido el juicio. 
Que entorpece... 

******

Porque te me regresas en sueños, una y otra vez. 
No se cómo evitarlo.
Tú debes saberlo.

Ciego de color

Voy como una brújula sin norte, ciego de color...

La Otra Parte

La esencia de la Creación es una sola. Y esta esencia se llama Amor. 

El Amor es la fuerza que nos reúne otra vez, para condensar la experiencia esparcida en muchas vidas, en muchos lugares del mundo. 

Somos responsables por la Tierra entera, porque no sabemos dónde están las Otras Partes que fuimos desde el comienzo de los tiempos; si ellas estuvieran bien, también seremos felices. Si estuvieran mal, sufriremos, aunque inconscientemente, una parte de ese dolor. 

Pero, sobre todo, somos responsables por reunir nuevamente, por lo menos una vez en cada encarnación, a la Otra Parte que con seguridad se cruzará en nuestro camino. 

Aunque sea por unos instantes siquiera, porque esos instantes traen un Amor tan intenso que justifica el resto de nuestros días..." 

Brida-Paulo Coelho