Ella

Ella tiene la mala costumbre de la memoria selectiva.
No hay caso...

Vaga entre tus silencios, justifica tus ausencias e inventa nombres raros para cada falta de amor. Juega a no ver tus engaños, no escucha lo obvio, calla en voz baja por miedo a perder. Rebusca entre los pliegues de tus estados de ánimo las cuatro excusas que necesita para vencer el temor a olvidarte. Camina descalza esquivando los vidrios rotos del desinterés recurrente con un ángel disfrazado a su lado que susurra razones que aplazan indefinidamente finales necesarios.

Se aferra a vuelos esporádicos un poco perdida en la noción del tiempo continuo, ha olvidado la ternura del amor de cada día, elude el recuerdo del afán de los seres apasionados. Las despedidas encubren una incógnica sin demasiada esperanza a la se acostumbró a pintar de colores suaves creando mil Mandalas. Amuletos de regreso. A la pérdida no se acostumbra aún cuando no haya tenido nada. Ampara su espera en el discurso repetido de lo vivido apelando al milagro que no llega. Evita dormirse, los sueños le revelan. Y no quiere.

Te busca en la oscuridad de la noche a solas, engañando la duda con promesas que nadie recuerda. Entretiene los vacíos sin notar que los días se pierden en tus llamados silentes. Cuando te nombra no habla de ti. Un ser extraño, lleno de atenciones y detalles amorosos ocupa tu espacio. En su imaginación muchas veces llevas ropas que jamás rozaron tu piel. Guerrero incansable, Protector incondicional, Amante fiel, Mago intuitivo.

Recrea tu imagen con gestos y sentimientos que roba a otros para evitar confrontar la verdad. Se conforma con fantasías que le prestan historias que no le pertenecen, confundiendo imágenes, trucando sensaciones en recuerdos, aliviándose a sí misma con el cuento de tu sabiduría milenaria.

A veces despierta. Abre los ojos. Intenta caminos que la alejen de los disfraces egoístas que te nombran. Se esfuerza, desangra y promete con lo poco que le queda de aliento, huir de todos tus fantasmas. Verdaderos o falsos. Es cuando la veo dar vueltas en redondo bailando una danza sin sentido.

Una nueva noche se disuelve esperando lo que no hay. Si no lo provoca no lo tiene. Demasiado esfuerzo por vencer un desinterés que no quiere ser convocado. Se lo escribo en un cuaderno rojo apelando al día en que pueda leerme. Ha transformado el amor que siente en una jaula oxidada que le atrapa el alma y el cuerpo.

Me apena.
Me enoja.
Casi siempre me sorprende y,
mas que nada… en este sábado que se muere…
me da inmensa lástima.

Vos también.